Moanin'

È una storia di jazz, bestie feroci, una strega oscura e una ragazza che si lamenta…

🕑 9 minuti Voyeur Storie

La notte è giunta alla fine tranquilla. La padrona di casa spense con gusto il candelabro luminoso appeso al soffitto. Solo la città delle Luci ora bagna la stanza, sfiorando gli spessi tappeti persiani in ombre morbide e permissive.

La piccola scatola d'argento nella tasca della giacca sembra pesante. Senza pensarci, prendi una bionda, tienila appesa alle tue labbra. Nel buio, la piccola scintilla della partita è un lampo accecante. Riempi i polmoni di una morte deliziosa. Le volute bluastre disegnano forme illusive nell'aria.

La curva di un collo, l'improvviso arco della sua schiena, ciocche di capelli fluttuanti nella notte… Bellezza evanescente. Nel silenzio, puoi sentire il tabacco sminuzzato che si raggrinzisce in braci. Soffochi il fumo nel posacenere di rame sullo Steinway. La vecchia bestia è diventata fredda. Mescola sui tasti, imita pochi passi.

Niente di troppo elegante, belle carezze, sentendo l'avorio sotto la punta delle dita. Facile e silenzioso Li hai ballati all'inferno stasera. Boogie e oscillazioni, scuotendole fino al midollo. Prendi un ultimo sorso dal tuo bicchiere di cristallo.

Lacrima di Morro d'Alba. Il vino getta una spada nell'intestino e si attorciglia con un sorriso. Sa di un'orda di nubiani che si caricano nel deserto, come imperatori che muoiono su pietre di marmo fredde. Bevi fino all'ultima deliziosa lacrima di sangue. La notte è finita e dovresti andartene.

Il tuo piccolo appartamento è troppo lontano per fermarsi a lungo. A quest'ora, non c'è niente che il pianista possa fare per chi è ancora sveglio. Eppure, un brivido scaturisce dalla tua spina dorsale. Nell'aria, senti la morbida carezza del velluto sulla pelle nuda. Un vestito viene spazzolato via dalle spalle delicate, lo senti scivolare sul pavimento in un sussurro.

Una dolce falcata di baci e lingue che si cercano l'un l'altro. Il gattonare di una mano tra le gambe offerte. Musica del sesso I due innamorati giocano in un'alcova, abilmente velata da un architetto bastardo.

Sorridi nell'oscurità. Serrare il sourdine dello Steinway. I tuoi polsi volano sopra la tastiera. Balliamo di nuovo, per favore. Uno due.

Otto dita colpiscono otto tasti. Otto martelli colpiscono otto corde attraverso la loro copertura di feltro. Un gemito, troppo lentamente soffocato, perfora la notte. Paura e rabbia fischiano tra le unghie chiuse.

Un soupir. Una pausa di riposo e un grido esaltato si alza in perfetto ritmo. È così? Suoni le note successive e lei geme di nuovo, più veloce e più morbida. Dietro la cortina sottile, un'interpretazione esperta è uno strumento sensato. Una piccola jam session impertinente.

La ragazza ringhia di rabbia. Lei lotta, cerca di scappare. Il musicista la trasforma in dolce piacere, sottomissione beata. Tali dita esperte.

Moanin 'è facile, solo una serie di motivi viziosi, piccole femmine giocose. Ti macini contro di loro ancora e ancora. Per te, piccole carezze sulla tastiera. Nell'alcova, giochi molto più ardui.

Persino cieco, puoi sentire il feroce rottamazione dei suoi accordi. Graffiare e pizzicare, tendere e rilasciare. Il fuoco inonda i suoi nervi e il suo clitoride. La lotta di un maestro.

Ad ogni falcata, i gemiti sono più acuti, più disperati. La passione insidiosa riempie il suo corpo. Segui il ritmo mentre la Steinway si scalda sotto le tue dita.

I martelli continuano a colpire le corde tese. Come la donna, la bestia è in catene, imbavagliata, si lamenta quando vuole gridare. Bene… Il jazz non è così facile da contenere.

Motivi divertenti e trilli poco emozionanti non sono abbastanza. Le tue dita sorvolano l'avorio. I gemiti carini diventano un flusso inarrestabile.

Ruggiti e bestemmie. "Fuck me, oh… Fuck me!" Ma ancora la felicità trova sincopi e interstizi per far girare il piacere nella musica. Lo strumento obbedisce ora, brama di più. Premi le chiavi, i martelli colpiscono il feltro. Lo Steinway grida attraverso il bavaglio.

Una bestia che urla e rosicchia i suoi limiti. Dietro le tende, puoi sentire il suono di una lingua spinta dentro le labbra infuriate e arrapate. L'aspirazione in profondità in una piccola figa zampillante. In una croma la musica si svolge. Solo uno strumento urlante e trilli senza fine.

Suoni la tua leccata, il tuo trucco impossibile, sempre più veloce, strappando le mani. Tutti giochi complessi dimenticati in un crescendo pazzo. Segui il passo falso. Sollievo semplice e insensato che porta la ragazza in un orgasmo stravagante.

Un ultimo urlo squarcia la notte. La stanza ritorna in un silenzio improvviso e pesante. Rimani immobile nell'oscurità.

Sudando, le tue mani tremano, aspetti. Fissando l'alcova. La tenda scivola, un piccolo topo scivola via e salta via. Non lei! Segue un'ombra di fuoco, sfiora la seta.

Ecco il maestro. "Avrei dovuto sapere che eri tu." "Ovviamente." Il virtuoso Suoni il piano, lei suona uomini e donne. Legno e acciaio L'hai vista per la prima volta anni fa, nella chiesa di Saint-Eustache. La sua piccola struttura si affaccia senza paura sul gigante, lo strumento più potente della terra.

Una furiosa battaglia di combattenti, il suo piccolo corpo e la sua anima dell'anima titan contro la macchina. Sudando e pugni e calci, domò l'organo. Quattro tastiere e ottomila tubi. L'ha cavalcato in modo pazzo, Bebop da fuori da questo mondo.

Forzare nuovi trucchi sul più vecchio di tutti loro. Ti sei innamorato del suo jazz. La sua presenza è travolgente. Ha una bellezza fiammante, una grazia sismica.

Il suo corpo scorre come un fiume di pietre che si sciolgono, i suoi capelli una valanga di sabbia scura. Le leggende dicono che le donne di Guadalupa sono forgiate sulla terra dal fuoco, estinte in acqua perfezione. È un capolavoro dei vulcani della sua terra.

Occhi neri su pelle nera su anima nera. Una strega selvaggia nata da una fossa di zolfo. Una brulla luna nella notte parigina. La sua nudità è una danza, una trance pazza.

I tuoi occhi saltano dalle sue spalle alla gola tra i suoi seni. Senza fiato, ti arrampichi sulla pelle lucida. I suoi capezzoli eretti sono gemme di pietra a getto.

Dai loro spigoli vivi ti cade oltre il ventre nel pube glabro. Ti imbatti in un potente Rift, la fenditura del suo sesso. La sua fica rossa infuocata sta zampillando, una cascata fresca scende fino alle sue ginocchia.

"Continua a giocare, per favore." Quella voce. Questo incantesimo ringhiante e rotolante. Ti arrendi. Colpire.

Pianissimo. "Via con il fottuto feltro! Fatelo gridare! Fatelo gridare!" Servile, rilasci il sourdine e Steinway è di nuovo libero, selvaggio, feroce. Si getta tra le tue braccia. In un batter d'occhio, le sue gambe si dividono sulle tue, le sue ginocchia posate sulla sedia del pianoforte.

Eccitato, in fiamme, non hai bisogno di ridurre il pericolo. Mentre ti strappa la camicia, le tue dita iniziano un jazz libero che cade. Il dolore dei suoi denti nel collo ti porta solo alla prossima chiave e alla successiva.

E il prossimo. Le tue mani si incrociano sulla tastiera. Gioco elegante. E se tu volessi solo il suo seno contro la tua pelle? Le sue mani fredde che raggiungono i tuoi pugili si scontrano con le tue dita infuocate, sorvolando l'avorio. Il tuo membro è così difficile da non poterlo sentire, è un luccio indurito dal fuoco che lei attira e ammira.

Il suo clitoride accarezza dolcemente la sua testa. Il suo succo gocciola lungo l'asta. Le gocce di sudore brillano come diamanti sulla tastiera. I suoi denti si aprono, lasciando il segno nel tuo collo. Ti guarda con un bisogno insopportabile.

Le sue gambe si spalancarono, strappando il duro legno della sedia. Si lascia cadere su di te. Le labbra affamate della sua figa divorano il tuo cazzo duro intero. Si alza e cade di nuovo. I suoi artigli ti graffiano le spalle, disegnano sangue.

Ti prende sempre più a fondo. Lei caccia, lei scopa, lei brama. Dolore.

Il suo corpo petite sente una piuma ma la sua passione appesantisce un'incudine. Il tuo membro è una spada rovente che penetra il suo ventre di volta in volta. I suoi succhi non placano il calore pulsante o il piacere che sale nella colonna vertebrale. Trovi il ritmo nella musica.

Martellamento pazzo e irregolare. Non hai mai giocato meglio. Lei mette la fronte contro la tua.

I suoi occhi spalancati rispecchiano la tua anima come due laghi in una notte senza luna. E mentre guardi nell'abisso, l'abisso ti guarda dentro. Niente nel suo corpo tradisce. Nessuna tensione mentre scorre e scende dalle tue spalle.

Nessuna traccia di piacere sul suo viso perfetto. Statuesca, silenziosa rimane, mentre usa il tuo cazzo per scopare se stessa come una puttana umile. Lei osa! La rabbia appassionata sale nel tuo sangue.

È un veleno che ti riempie le vene di desideri oscuri. Vuoi che la cagna urli. Vuoi che la strega pianga. Il tuo corpo si inarca, artiglia sulla tastiera. Il pianoforte strilla sotto il dolore, rompendo il jazz.

Oh, povera gente. E 'stata una battaglia persa. Scoppi in profondità nella sua piccola figa. Si riversa un torrente di sperma appiccicoso.

Disegna un fiume di perle sulla sua pelle d'ebano. Ha un sussulto. La sua bocca forma una piccola O. Sorpresa? Attraverso quella piccola crepa nell'armatura di pietra, puoi finalmente vederlo.

L'ardente lotta per il suo piacere, la lotta decadente. Il suo corpo è un campo di battaglia di nervi che si sciolgono, la sua fica infilzata da una fantastica lancia, il suo clitoride leccato da sperma pulsante. Una guerra silenziosa sotto. Per la prima volta, lei è così vicina.

Mentre la nota rotta si trasforma in silenzio, lei può sentire il lato terrificante. La rabbia fa ribollire il tuo sangue. Ira e desiderio primitivo.

Si alza il suo piccolo corpo e insieme si schianta sullo Steinway. La bestia esplode con un ruggito impossibile. Una nota incomprensibile.

Questa è la tua ultima posizione, un'ultima e disperata camminata nella breccia. Sul suo viso ammiri il dolore quando si rompe la musica pazza. Il suo corpo esplode. I suoi nervi si dilatano in delirio, lei schizza bagnata e sperma sull'avorio.

Le ceneri della sua anima sbocciano nell'orgasmo. La strega vinta svanisce in beatitudine. Un forte gemito senza parole sfugge dal profondo della sua gola, danzando con il rombo sbiadito. Jazz.

La bellezza nel caos. - Ciao caro lettore, Con una storia come questa, è più importante che mai trovare una buona colonna sonora..

Storie simili