I pericoli dell'innamoramento degli uomini cattivi

È in un altro tipo di problema, anche se non ha ancora capito cosa.…

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Briana Dawson ha diciassette anni quando si innamora per la prima volta. Il suo insegnante di inglese, il signor Ramone, è in ospedale, anche se nessuno dei suoi insegnanti dirà loro perché. Ci sono voci, anche se ci sono sempre voci secondo cui è caduto dalle scale e gli ha spezzato la schiena. Che ha scatenato un ictus. E un infarto.

E il cancro ai testicoli. Briana non dà molta importanza alle voci. Non gli importa davvero abbastanza.

Tutto ciò che conta è che il signor Ramone se ne sia andato e un sub si occuperà della sua classe e, si spera, si spera che queste prossime settimane fino alle vacanze estive saranno un gioco da ragazzi. Si sente un po 'male per provare gioia nella sua sventura, ma non è certo l'unica. Almeno non ha partecipato con la folla che ha cantato "ding dong the man and man" dopo aver scoperto la notizia.

Ci aveva pensato, ma difficilmente può essere giudicata per pensare cose. Ma sta scendendo dall'argomento. Briana ha diciassette anni quando si innamora per la prima volta.

Si è accasciata sulla sedia, con la testa appoggiata su una mano, fissando in bianco davanti a sé. Katy, la sua amica un po 'ma non proprio, sta parlando di un ragazzo per cui si è inumidita per l'anno passato e se deve sentire ancora una parola sulla festa in casa di Josh ed è arancione è davvero il nuovo rosa? Briana si taglierà seriamente i polsi. Sta immaginando l'espressione sul viso di Katy se dovesse dirle che preferirebbe uccidersi piuttosto che ascoltarla parlare ancora un secondo quando la porta si apre e un silenzio cade attraverso la classe.

L'uomo che entra è alto. Questa è la prima cosa che pensa. È alto e magro e indossa abiti tipici da insegnante, pantaloni neri, abbottonatura bianca, cravatta grigio scuro. I suoi capelli sono di un marrone scuro, ritagliati un po 'più a lungo di un ronzio e il naso che tiene gli occhiali è lungo. E poi si gira e affronta la classe, e Briana si sente un po 'come se fosse stata colpita.

Il ragazzo è… è bello. Per la sua età Ma ha visto uomini più belli sulle riviste. E mentre è alto è ancora troppo magro.

Non sembra che ci sia un'oncia di muscolo su di lui. E ancora. Eppure non riesce a distogliere lo sguardo da lui. Il suo sguardo si sposta sull'aula silenziosa e atterra brevemente su quello di lei prima di allontanarsi rapidamente. Il respiro di Briana vacilla mentre pensa, oh.

Sono i suoi occhi, si rende conto, il cuore che le batte forte nel petto. Sono i suoi occhi. Sono di un azzurro pallido, quasi grigio, ma sono nitidi, come frammenti di vetro.

La guarda solo per un momento, ma è abbastanza per farla sentire come se fosse stata guardata attraverso, fino alle sue ossa. E il modo in cui si muove. Cammina nella parte anteriore della stanza, girando gli occhi su ognuno di loro e Briana si ritrova a pensare che assomigli a un predatore. Il suo corpo quasi scivola sul pavimento, gli angoli acuti appaiono insolitamente lisci, e lei sente una scarica di calore tra le gambe quando si appoggia indietro per sedersi sulla scrivania, aggraziato e simile a Dio, e sorride.

Sta ancora tremando quando l'uomo finalmente si schiarisce la voce e dice "Classe. Sono il signor Smith e per il resto dell'anno scolastico sostituirò il precedente signor Ramone. Domande?" Gli occhi di Briana si chiudono e lei morde un gemito. Quella voce.

Tra un po 'di preoccupazione per i suoi compagni di classe che odorano la sua eccitazione e sentono il suo cuore che corre, Briana riesce a riconoscere quanto sia fregata. Il suo nome è Ian ed è alto un metro e ottanta. Ha un master in inglese, istruzione e sociologia ed è fluente in russo, spagnolo e francese.

Si è trasferito dall'Accademia privata di St. Martin per motivi sconosciuti e vive da solo in un appartamento in città. Si è iscritto per accompagnare il club di poesie e pranza sempre in classe. Briana deve pagare a Macy cinquanta dollari guadagnati duramente per queste informazioni e altri quindici per la sua discrezione. Ne vale la pena, pensa, mentre lo ascolta leggere da uno dei sonetti di Shakespeare di cui non può essere disturbata a ricordare il nome.

Gridò il suo nome per ultimo mentre si masturbava con fantasie di essere scopato sulla sua scrivania, e sembrava vino e cioccolato sulla sua lingua. A tutti piace lui. È severo, ma non anale al punto in cui il signor Ramone era stato.

E insegna come se fosse davvero interessato all'argomento, che è un passo in avanti rispetto al suo predecessore. Tratta anche i suoi studenti come se fossero al suo livello, il che fa molto per rendere tutti non vogliono deluderlo. Le ragazze sospirano tutte quando entra nella stanza e i ragazzi siedono notevolmente più dritti. Briana non pensa di essere mai stata in una classe che non brulica di conversazioni secondarie e clic discreto della tastiera.

Il modo in cui comanda così facilmente l'attenzione, il rispetto, la rende insopportabilmente curiosa di come sia a letto. A volte di notte, quando è sdraiata sul suo letto, le gambe aperte e le dita che corrono intorno al suo clitoride, immagina che lui sia in piedi sopra di lei, orchestrando i suoi movimenti e dicendole cosa fare. Dirà "Briana, vieni", con quella voce dominante che usa quando recita il ruolo di Macbeth, e la fantasia non manca mai di spingerla oltre il limite.

Lavarsi le lenzuola è diventato una cosa quotidiana e per la prima volta nella sua vita è grata che i suoi genitori lavorino troppo per accorgersene. Stanno lavorando silenziosamente ai loro saggi e Briana è più eccitata di quanto non sia mai stata in vita sua (si rende conto, a distanza, che ci sta pensando molto). Sig. Smith indossa la solita configurazione di pantaloni e bottoni in giù, ma per compensare la mancanza di aria condizionata in classe ha lasciato quattro dei pulsanti in alto. Briana sta fissando quella distesa bianca di pelle da quando è entrata in classe.

Lavorare al suo saggio è stata una tortura, e l'unica ragione per cui riesce a finire è a causa della promessa di fissare senza distrazioni. Quindi si concentra, e finisce, e fissa, e ora c'è bava che si accumula in bocca alla vista del suo collo e petto perfetti. Il signor Smith, da parte sua, è seduto alla sua scrivania, accasciato sul libro della settimana che sta leggendo.

C'è un'intera fila di scrivanie di fronte a lei, e l'idea che sta iniziando a prendere forma nella sua testa si sta consolidando dal secondo. Le sue mutandine sono completamente umide e la sua figa si è serrata negli ultimi trenta minuti. Se non riesce a liberarsi nei prossimi minuti, pensa onestamente che urlerà. Dando un'occhiata furtiva a lei e inspirando un respiro traballante, Briana si sporge in avanti e fa scivolare una mano oltre l'elastico della sua biancheria intima.

Ha ragione sull'essere umida e il primo contatto delle sue dita contro il clitoride le fa tremare. Si dà un'altra occhiata intorno, poi lentamente inizia ad accarezzarsi, avendo cura di controllare il respiro in modo che non sia troppo rumoroso. Ogni tanto, quando osa, alza gli occhi su Mr. Smith, e ciò non fa che aumentare la sua disperazione. Si agita sulla sedia mentre le sue dita lavorano rapidamente il clitoride, le dita goffe al risultato di quanto è bagnata.

Si sporge in avanti e accelera il ritmo, hyperaware di ogni suono intorno a lei. Quando la pressione aumenta al punto che sa che sta per cadere, alza lo sguardo senza pensare, cercando l'unico oggetto che sa la porterà lì più velocemente e si blocca. Il signor Smith la sta fissando. Briana si morde il labbro mentre viene, le spalle curve e il corpo che si contrae mentre il climax le si precipita dentro.

Dopo qualche istante apre gli occhi e, con il cuore in gola, lancia uno sguardo verso la parte anteriore della stanza. Non sa se è più delusa o sollevata dal fatto che il signor Smith non la stia più guardando. Si tratta persino di, pensa, guardandolo mentre sfoglia una pagina del suo libro. Si sta ancora massaggiando quando una tosse la spaventa e la spinge all'azione.

Se le sue mutandine erano umide prima, ora sono certamente bagnate. Si toglie rapidamente la mano dalle mutande, si asciuga le dita contro l'interno della gonna e si siede. Gira la testa e si rilassa quando vede che nessuno le sta prestando la minima attenzione. Usa il disinfettante per le mani che tiene nella sua borsa per sbarazzarsi di un po 'di odore e trascorre il resto del periodo cercando di capire come sta per arrivare al suo armadietto, prendere un cambio di vestiti e cambiare prima dell'inizio del prossimo periodo.

Ignora la contrazione soddisfatta nella sua figa mentre pianifica delle scuse. "Se restasse indietro, signorina Dawson." Dice il signor Smith proprio mentre suona la campana. Briana alza le spalle al cipiglio interrogativo di Katy e rimane seduta mentre tutti gli altri fanno la fila.

Aspetta nervosamente, le dita danzano sul piano del tavolo mentre aspetta che l'ultimo studente se ne vada. Una volta che la porta si è chiusa dietro di loro, si alza e mette le spalle alla borsa. Il suo stomaco si restringe di nervi mentre cammina lungo il corridoio verso la scrivania del signor Smith.

Non ha idea di cosa le voglia parlare, e dubita che sarà qualcosa di buono. Eppure… innumerevoli fantasie fluttuano nella sua mente, facendo formicolare la sua pelle in un'eccitazione travolgente. Non andare avanti di te, pensa, fermandosi di qualche metro davanti alla scrivania. Per paura di sembrare stupido di fronte al signor Smith, se non altro. Il signor Smith non la guarda tanto quanto scarabocchia qualcosa di illeggibile in un libro a spirale.

Si agita nervosamente, l'eccitazione lascia il posto all'ansia mentre continua a ignorarla. Alla fine, dopo quelli che sembrano lunghi minuti, anche se non potrebbe essere più lungo di un Mr. Smith posa la penna, chiude il libro e la guarda. La sensazione che prova quando i loro sguardi si bloccano assomiglia molto alle vertigini, pensa, mentre cerca di calmare il respiro. Il signor Smith non indossa gli occhiali e si sente come se fosse bloccata su un tavolo mentre i suoi occhi pallidi le attraversavano.

"Miss Dawson", dice, e il modo in cui il suo nome gocciola dalla sua lingua come caramello fuso e miele le dà fuoco allo stomaco. "Sì, signor Smith?" Più tardi sarà così imbarazzata per tutti se non per piagnucolare contro di lui, ma per ora non può fare altro che lottare per trattenersi dal saltare sulla scrivania per vedere se la sua bocca è buona come pensa che lo farà. Si ferma e si lecca le labbra. Briana pensa che sta per morire. "Vorrei lodarti per il tuo saggio sul simbolismo del sangue in Macbeth.

Il documento era abbastanza ben fatto. Non che mi aspettassi qualcosa di meno da te, ovviamente." Si tocca il mento e la guarda pensieroso, e Briana lo immagina inginocchiato sul pavimento tra le gambe allargate e guardarla con quella stessa identica espressione leggermente curiosa e pensierosa, come se stesse cercando di decidere il modo migliore per andare a mangiare lei fuori. Deglutisce pesantemente e grazie a Dio che ha indossato i jeans oggi.

Avrebbe sicuramente annusato l'eccitazione per lei altrimenti. "Non ti interessa entrare a far parte di uno dei club letterari di doposcuola della scuola? Il club di poesia, forse?" Il club di poesie a cui insegna. Briana scuote la testa.

Per quanto meraviglioso (e terribile) sarebbe trascorrere più tempo in presenza del signor Smith, non sopporta i tipi che compongono il club di poesie. Inoltre, non è mai stata desiderosa di rimanere a scuola più a lungo di quanto non debba se non ne ricava nulla. Le toglie il tempo trascorso a masturbarsi, per prima cosa.

"Non proprio", riesce a dire scusandosi. Il signor Smith restringe gli occhi su di lei e su Tsk. "È un peccato", le dice, riaprendo il suo libro, "dato che sono sicuro che non saresti altro che un vantaggio in classe." Prende in mano la penna e ricomincia a scarabocchiare. Briana comprende il licenziamento per quello che è. "Uhm… grazie, signor Smith.

Ci vediamo domani." Balla fuori, poi si gira sul tallone e si precipita verso la porta. Nel momento in cui le sue dita toccano la manopola, il signor Smith chiama ancora una volta il suo nome e lei si ferma. Sta per voltarsi quando dice: "E potrei suggerire, signorina Dawson, che la prossima volta che deciderai di masturbarti nella mia classe, pulirai il disordine dalla sedia prima di andartene? È difficile rientrare nel mio grado di paga per ripulire il cum lasciato alle spalle dagli studenti non sei d'accordo? " Si congela, mortificata oltre le parole. Riesce a malapena a sentirlo al suono del suo battito cardiaco fragoroso e al suono impetuoso nella sua testa.

"E spero che riconsidera il mio invito ad entrare nel club di poesie. Buona giornata, signorina Dawson." E poi l'unico suono in classe è il graffio della sua penna. Briana fugge, lasciando che la porta si chiuda dietro di lei mentre si precipita nella sua classe successiva in preda allo stordimento.

I corridoi sono affollati di studenti ed è un miracolo che arrivi in ​​classe senza causare lesioni a nessuno. Quel giorno lascia la scuola senza aver imparato nulla. Briana va a scuola presto la mattina successiva per visitare l'ufficio attività studentesche.

Compila un modulo di richiesta per unirsi al club di poesie e lo consegna alla segretaria con un sorriso serrato. Il signor Smith non le risparmia una sola occhiata per tutta la durata del suo periodo inglese, ma va bene. Non è come se fosse in grado di guardarsi negli occhi, comunque. Il club di poesie va dalle 3:15 alle 4:30 ogni martedì e giovedì. Come temeva, la classe è composta da snob snob pretenziosi che guardano dall'alto in basso chiunque non riesca a recitare a memoria metà delle opere di Milton.

Il primo aspetto positivo è che stanno appena iniziando The Wasteland e Other Poems di T.S. Eliot, e Briana è sempre stata una fan di The Love Song of J. Alfred Prufrock. Il secondo aspetto positivo è che Briana riesce a sentire il signor Smith recitare poesie e dire cose che le fanno arricciare le dita dei piedi nelle scarpe. A suo parere, i pro superano di gran lunga i contro.

Non va davvero d'accordo con la manciata di studenti lì, non che si aspetti. Trascorre la lezione ignorando coloro che la circondano, a meno che non sia espressamente invitato. Il tempo passa rapidamente e prima che lei lo sappia suona la campana del doposcuola e tutti fanno i bagagli e escono. Briana si prende il tempo di chiudere i suoi libri e mettere tutto nella sua borsa.

Lancia uno sguardo verso la parte anteriore della stanza mentre si alza e inciampa quando vede il signor Smith che la osserva. Lei ingoia. Per quanto ci provi, Briana non riesce ancora a pensare al fatto che il signor Smith l'abbia vista e non l'abbia denunciata al preside. Non ha risposto in alcun modo come lei si aspetta, e di conseguenza l'ha buttata male.

Non sa quale sia la sua prossima mossa e questo la eccita quasi quanto la spaventa. "Ci vediamo domani, signor Smith," balbetta tremante. Lo sguardo che le dà è indecifrabile. "Domani, signorina Dawson." Annuisce, ancora fissando. Sente il suo sguardo sulla sua schiena molto tempo dopo essere scivolata fuori dalla stanza.

La prima cosa che fa quando torna a casa è spogliarsi dei suoi vestiti, afferrare il suo vibratore più forte e sdraiarsi sul letto. Lo accende e lo preme contro il clitoride fino a quando non cums, ancora e ancora e ancora. Passa un'ora e mezza a sfogarsi da sola con la stimolazione del clitoride, fino a quando non è un relitto esausto, tremante e le lenzuola sotto di lei sono completamente inzuppate.

Si addormenta proprio così. Indossa una gonna per andare in classe il giorno successivo. Stanno facendo l'ultimo test del semestre prima delle finali, e lei si precipita senza sforzo e termina con un lungo pezzo di tempo libero.

Il suo cuore batte da quando ha avuto l'idea stamattina, ed è sinceramente sorpresa di non essere già morta per un attacco di cuore. Si guarda intorno lentamente, assicurandosi che tutti siano adeguatamente distratti, e si mette la mano nelle mutandine. Il brivido di farlo di nuovo l'ha già bagnata, ma la consapevolezza che probabilmente il signor Smith lo scoprirà, probabilmente starà guardando, le fa vibrare la figa. Ha scelto mutandine sottili ed elastiche da indossare questa mattina, facili da mettere da parte, e fanno il lavoro.

Una volta fuori strada, si piega in avanti, allarga un po 'le gambe e inizia a strofinare. Il suo clitoride è già infiammato, sporgente da lei e oltre sensibile al tocco. È così bagnata che i suoi movimenti sono fluidi e le sue dita scivolano sopra la sua figa come seta. Il suo respiro inizia a diventare un po 'pesante e accelera il passo, muovendosi la mano in cerchi a scatti e movimenti orizzontali proprio come le piace. Si irrigidisce quando sente qualcuno che la osserva e lentamente, così lentamente, alza lo sguardo.

Lo aspetta, lo fa, ma la vista dello sguardo fisso di Mr. Smith su di lei la mette in difficoltà. I loro occhi si chiudono e Briana continua a toccarsi, la bocca si apre leggermente.

Fa fatica a non sollevare le labbra e gemere come vuole, e lo sforzo rende il suo corpo stretto come una corda tesa. Le sue dita si muovono più velocemente contro la sua figa e ora si sta inzuppando positivamente, può sentire la lubrificazione quasi tutta fuori dalla sua fica e immergere il materiale sottile della gonna sotto. Ora si sta avvicinando sempre di più e la necessità di venire è quasi dolorosamente schiacciante.

Gli occhi di Mr. Smith sono scuri e fissi, e lei osserva mentre vagano su di lei, giù per il collo e il petto sollevato e la scollatura che le spuntano dalla camicia scollata, di nuovo in faccia. Si sta mordendo il labbro così forte che ha paura che si strappi e le infila due dita.

In quel preciso momento, il signor Smith le labbra le sue leccate, incredibilmente basse e sensuali, e gli occhi di Briana si avvicinano mentre lei arriva. Lei schizza, schizza e deve fare sesso per impedire ai fluidi di sparare troppo lontano. Si scuote gravemente sulla sedia, il suo orgasmo si infrange su di lei in ondate di piacere quasi angosciose e si assottiglia le labbra per impedire che i suoni scivolino fuori. Successivamente si accascia sulla sedia, le gambe tremanti e spalancate, il suo sperma le gocciola giù dalla mano e si raffredda le cosce nude. Pensa che debba essere svenuta perché la campana suona all'improvviso, sorprendendola, e tutti si alzano e iniziano a portare i loro documenti in primo piano.

Gli studenti lasciano uno per uno, eppure lei non si muove ancora. Quando la porta si chiude dietro l'ultima di esse, il signor Smith si alza dalla scrivania e si avvicina a lei. Dovrebbe essere preoccupata per questo, pensa, ma la forza del suo orgasmo l'ha resa tutt'altro che disossata.

Non pensa di poter muoversi anche se lo vuole, cosa che in realtà non fa. Cazzo schizzò. Non l'ha mai fatto prima.

"Mio", dice piano il signor Smith, fermandosi a circa un metro dalla sua scrivania, "che casino." "Scusi signore." Dice debolmente, imbarazzata. Sa che dovrebbe sentirsi molto più che solo imbarazzata, qualcosa come terrore, ansia o terrore, probabilmente una combinazione di tutti e tre, ma in qualche modo sa che non si metterà nei guai per questo non è il tipo di guaio che comporta comunque esponenti, espulsioni e accuse penali. È in un altro tipo di problema, anche se non ha ancora capito cosa. Il signor Smith canticchia e spinge in avanti la scrivania di fronte a lei.

Briana guarda in basso e vede che ci sono punti bagnati sul pavimento anche così lontano. La stanza puzza di sesso e si chiede come nessuno se ne sia nemmeno accorto. "Impressionante", commenta in modo neutrale, guardandola. "Lo penso anch'io", dice, con più sicurezza di quanto si senta.

I loro occhi si bloccano di nuovo e il silenzio si allunga. Alla fine il signor Smith fa qualche passo avanti e si inclina verso il basso. Il cuore prende immediatamente ritmo nel suo petto, Briana lo fissa con gli occhi spalancati, chiedendosi cosa farà. Non si aspetta la sua mano sul suo ginocchio, le dita che le sfiorano lo sperma sulle gambe. Il suo respiro si blocca e si irrigidisce, l'eccitazione le scorre dentro mentre la sua mano scivola verso l'alto.

Si ferma a pochi centimetri dal luogo più disperato per essere toccato, e Briana trattiene il respiro e aspetta. Si allontana e Briana emette un sospiro di delusione. "Siediti sulla scrivania," dice immediatamente, e Briana esita, incerta se lo ha sentito correttamente o se è solo la sua mente disperata a fare brutti scherzi. Le dà uno sguardo impaziente e l'ordine finalmente registra. Si alza in piedi, le gambe che oscillano sotto di lei, e ignora la voce nella sua testa che dice "che diavolo stai facendo?" e si alza sulla scrivania.

Lei aspetta Le labbra del signor Smith si allargarono in un sorriso sottile e acuto. "Solleva la gonna." Lo fa Briana. Lo solleva fino a quando non è solo un pollice di due di materiale ammucchiato in vita. Le sue mutandine viola chiaro ora sono scure contro il suo tumulo, appiccicose e fresche. Le sue cosce sono completamente lucenti dalla sua eiaculazione, e si domanda di nuovo sul fatto che abbia effettivamente schizzato.

E poi il dito del signor Smith le fa battere il ginocchio e tutti i pensieri tranne la sensazione della sua pelle sulle sue mosche fuori dalla finestra. Per così dire. "Come hai messo la tua mano dentro quel materiale?" chiede, con tono mite e curioso come se stesse chiedendo del tempo.

Briana odia un po 'la sua compostezza. Occhi puntati su di lui, lei sposta il materiale da parte e allarga le gambe. Si rammarica dell'atto di fiducia un secondo dopo quando sente un'altra esplosione di sborra riversarsi su di lei e una più profonda tonalità di rosso si diffonde sulle sue guance. Il signor Smith fissa per un momento. "Schizzi spesso?" chiede, scrutandola.

"N-mai", raspa Briana. Tutta questa conversazione è strabiliante e bizzarra, ed è un po 'preoccupata di non impazzire tanto quanto dovrebbe essere. "Hm." Il signor Smith allunga una mano e fa scivolare un dito lungo la sua fessura aperta, i fianchi di Briana si allacciano e lei ansima.

Si apre la cifra bagnata in bocca, ignora la sua eccitazione spalancata e le gira le spalle. "Puoi cambiarti la gonna, ma lasciare la stessa biancheria intima, signorina Dawson. E stavolta fai più attenzione a ripulirti, non sono il tuo servitore." E con ciò si siede alla sua scrivania, apre un libro e inizia a leggere.

Briana lo fissa a lungo. Lo shock si trasforma in imbarazzo e l'imbarazzo si trasforma in rabbia e lei scivola dalla scrivania con uno sguardo. Si aggiusta le mutandine, si abbassa la gonna e infila le sue cose nella borsa. Quando lo guarda per vedere che è ancora seduto lì, calmo come ti pare, toglie il test dalla scrivania e lo spinge sulla sedia. Si pulisce dappertutto, non realizzando molto, quindi fa lo stesso sul pavimento.

Schiaffeggia la sua carta di prova sulla sua scrivania un attimo dopo, increspata e quasi trasparente, e si precipita fuori dall'aula. Va in bagno, si chiude in uno stallo e si alza di nuovo, la voce echeggia forte nella stanza vuota. È in ritardo di quasi venti minuti per la lezione successiva e dice all'insegnante che è stata in bagno, malata.

Si siede sulla sedia sentendosi a disagio caldo nei suoi sudori e spera che la sua biancheria intima non lasci una macchia. Il club di poesia è ogni oncia noiosa come se la ricorda. I minuti sembrano passare lentamente, e quando suona la campana si sente come se fosse rimasta seduta lì per cinque ore, frustrata, calda e ridicolmente accesa.

Ancora una volta aspetta che tutti gli altri se ne vadano prima di mettere via le sue cose. Non alza deliberatamente lo sguardo finché la sua borsa non viene chiusa e sollevata su una spalla, e quando finalmente lo fa è vedere il signor Smith che le sorride. Le fa rizzare le hackles e le sue mutandine si bagnano. È una combinazione confusa.

Il signor Smith si avvicina e chiude a chiave la porta, e il suono di questo scatto le fa accelerare i nervi. Ed eccitazione, ma sta cercando di non pensarci. Cerca di apparire inalterata mentre si avvicina a lei. Prova e fallisce.

Le sta ancora sorridendo con quel sorriso esasperante e sexy verso di lei, ma i suoi occhi sono socchiusi e scuri e oh, si accorge selvaggiamente, bruciando di desiderio. La vuole. È la conclusione più terrificante e sorprendente che ha fatto nella sua vita. Si avvicina a lei e Briana viene ricordato della prima volta che lo ha visto, e di come lo abbia paragonato a una preda che perseguita la caccia. Com'è appropriato, pensa lei, con la bocca asciutta.

Preda. Non si illude che non sia esattamente quello che è in questo momento. "Togliti i pantaloni," sussurra, e mentre lei prende a calci le sue scarpe da ginnastica si ritrova a chiedersi dove siano finite tutte le sue orgogliose indignazioni.

Abbassa i sudori e si allontana da loro, tremando un po 'mentre la sua pelle nuda colpisce l'aria fresca. Li calcia di lato e si alza dritta. Si alza il mento.

Trema. "Così puoi ascoltare", dice in tono di seta, gli occhi divorano la piccola striscia di materiale ancora bagnato. Lei si increspa le labbra ma non risponde. Non pensa che possa.

"Vediamo quanto bene continui a farlo" mormora. Fa un passo indietro e si sistema su una scrivania. "Togliti la camicia." Lui comanda. Esita per un momento, chiedendosi se questo è ciò che vuole davvero fare. E poi ricorda tutte le fantasie e i sogni che ha avuto su di lui, tutte le volte che ha passato a immaginarli facendo qualcosa del genere, tutte le volte che si è lasciata andare al suono della sua voce e al ricordo del suo sguardo, e decide di sì, lei fa.

Lei davvero, davvero. Quindi si toglie provvisoriamente la camicia e la lancia verso il resto dei suoi vestiti scartati. Lo segue mentre atterra nel mucchio e poi alza lo sguardo per trovarlo a fissarlo.

Lui annuisce al suo petto, con gli occhi intenti, e lei fa un respiro profondo e apre il reggiseno bianco dalla parte anteriore. Si apre e il suo seno si allarga con un rimbalzo, i capezzoli già duri per l'eccitazione. Si allontana dalle cinghie e la lascia cadere ai suoi piedi. "Ora mutandine." Riesce a malapena a sentirlo al suono del suo cuore che batte.

Si piega, consapevole del modo in cui il seno si piega e ondeggia, e si tira giù il materiale bagnato sulle gambe. Esce da loro e le spinge da parte, poi si alza di nuovo dritto. Un filo di liquido cade da lei, le gocciola lungo la gamba e lei la assiste, ma lo ignora rispettosamente.

Non c'è bisogno di far capire che è così nervosa. Potrebbe smettere. O potrebbe non farlo. Al momento non sa quale sarebbe peggio.

Il signor Smith si alza lentamente e cammina verso di lei. Le prende la mano tremante e la conduce alla sua scrivania. La posa sopra di essa, allarga le gambe e si colloca in mezzo. "Chiederei se volessi fermarti, ma lo so meglio", dice, facendo scorrere le mani sulle sue braccia. Lei scuote la testa e lo fissa a occhi spalancati.

Le sue dita le sfiorano i fianchi e lei rabbrividisce. "Non sono un brav'uomo, signorina Dawson." Le dice, con la mano destra che le stringe il seno sinistro. Si piega su di essa e quasi geme quando il suo dito le sfiora il capezzolo teso. "Devi essere consapevole. Se lo facciamo… farà male.

Sarà duro. Alla fine lascerai questa classe con lividi che non svaniranno per settimane." Rabbrividisce alle sue parole e si appoggia indietro, irrigidendo la colonna vertebrale. "Ti verrà in mente una parola sicura che non sfuggirai facilmente durante i nostri procedimenti e potresti usarla quando vuoi.

Ma sappi che nel momento in cui lo fai, ci fermeremo. Capisci? fermati e mai più ". Questa è la tua unica possibilità di dimostrarmi che puoi prenderlo, non dice, ma ovviamente significa. "Capisci?" Lei annuisce, tremante.

"Ho chiesto, capisci? Devo sentirti dire, signorina Dawson." Un battito e poi "Sì". Il sorriso che le dà è insopportabilmente caldo e terrificante da morire. "Quale parola scegli di usare?" Ci pensa per un momento, e dopo un po 'si ferma su una parola, giura di non dirlo per la durata della serata.

"Fermare." Lui alza la fronte, ma lei pensa che anche lui sia incuriosito. "Ne sei assolutamente certo?" "Sì." Lei dice. Lei è.

"Eccellente." Dice, prima di pizzicare forte il suo capezzolo tra le dita. Lei ansima per il dolore e cerca di indietreggiare, ma la sua mano la segue e stringe solo più forte. "S-st" Comincia a dire, poi si prende. Le lacrime le spuntano negli occhi e il suo capezzolo è in fiamme, ma lo sguardo compiaciuto che le dà lo rende quasi sopportabile. Quasi.

"Brava ragazza" mormora. Sta tremando come una foglia sulla sua scrivania, cercando disperatamente di trattenere le lacrime. Quando finalmente rilascia il suo capezzolo lei si piega come una marionetta rotta. Il suo capezzolo fa male a qualcosa di feroce, e Briana si chiede, debolmente, se riesca a farcela dopo tutto. La sua mano si alza per coprirle il lato del viso e le sorride.

"Sapevo che c'era qualcosa di speciale in te dal momento in cui ti ho visto", dice, accarezzandole il pollice sulla guancia, "e sono felice di sapere che avevo ragione. Ora, signorina Dawson, è pronta per iniziare?" Briana rabbrividisce e dice "Sì, signor Smith." Il sorriso che le dà assomiglia a un vetro scheggiato. "Allora andiamo." Prende di nuovo in mano il suo capezzolo contuso e si contorce. Lei urla. Briana è distesa sulla schiena, le gambe piegate e spalancate, con Mr.

Smith in piedi tra di loro. Riesce a malapena a concentrarsi su qualsiasi cosa oltre il pulsare del petto, non oserà nemmeno guardare il danno fatto loro. L'ultima volta che aveva sfidato uno sguardo, i suoi capezzoli erano di un rosso arrabbiato, tutti gonfi e contusi. La pelle che li circondava non era migliore; chiazze rosse vivide da dove le pizzicava e le schiaffeggiava, linee da dove si grattava, lividi scuri da dove succhiava, rientri dalla pressione dei suoi denti implacabili. È la maggior parte del dolore che Briana abbia mai visto in vita sua e ancora.

Eppure non può negare di aver lasciato andare una pozzanghera sotto di lei, né che sia mai stata così eccitata. "La maggior parte delle persone si eccita per il dolore", le aveva detto dopo aver torturato la parte inferiore del seno con i suoi denti aguzzi e punendo le dita, "ma la maggior parte è troppo repressa per ammetterlo. Non tu, però." Una parte di lei voleva scuotere la testa, voleva dirgli che aveva torto, che non le piaceva quello che stava facendo, che faceva male. Ma il suo corpo diceva il contrario, continua a dire il contrario e dopo un po 'iniziò a chiedersi se i piagnucolii che uscivano dalla sua bocca fossero il risultato di dolore o piacere. Entrambi, si rende conto dopo molto tempo.

Sono entrambi. Ora è in piedi tra le sue gambe e sta vibrando di nervi, aspettative e paura. Il pensiero che lui sia così vicino al suo sesso le fa venire voglia di chiudere le gambe e nascondersi. Le fa anche desiderare di diffonderli tanto quanto vanno e lo pregano di toccarla e di non fermarsi mai. Se esce da questa… cosa con la sua sanità mentale intatta, sarà seriamente colpita.

"Sei bellissima", le dice, e lei sospira di piacere. La sta guardando come se fosse una festa a cui non sa bene da dove cominciare, e spera che il sollevamento non troppo sottile dei fianchi gli dia un indizio. "Girati", dice, e tanto deluso quanto lei, come dice.

L'ultima volta che ha provato a discutere con lui, si è morso il capezzolo così forte che ha pensato che i suoi denti si sarebbero strappati. Briana non è mai stata il tipo che ha fatto lo stesso errore due volte. Si sistema sullo stomaco e si morde il labbro per quanto questa nuova posizione la faccia sentire vulnerabile. Sente il signor Smith ritirarsi e gira la testa per cercarlo, ma si sta chinando in modo da non vedere cosa sta facendo.

Aspetta con ansia che si alzi, e quando lo fa e nota l'oggetto che ha in mano, si tende e trattiene il respiro. Porta un bastone da giardino. Cazzo, pensa lei.

Questo farà male. Per l'ennesima volta negli ultimi minuti? ore? non può nemmeno più dire che Briana sente la parola sicura sulla punta della lingua. Apre un po 'la bocca, quasi pronta a dirlo, ma poi scorge i suoi occhi, luccicante di eccitazione e apparentemente così contenta, e le parole muoiono e le ricadono dentro la gola.

Dà una pacca sul bastone e il battito che risuona in tutta la stanza la fa saltare. "Una pelle così bella e chiara" lo sente mormorare dietro di lei. Le fa male il collo dalla posizione in cui si trova, ma non osa lasciarlo fuori dal suo campo visivo.

Non ancora. "Accattonaggio", continua, continuando a aggirarsi intorno a lei, "per essere segnato." Fa scivolare la punta del righello contro la linea della sua spina dorsale e lei si inarca al tocco, rabbrividisce quando si immerge tra le sue guance del culo. "Non è d'accordo, signorina Dawson?" Lei piagnucola e basta.

"Brava ragazza", le fa i complimenti. La sua ricompensa è un leggero tonfo alle sue spalle. I suoi fianchi sporgono verso l'alto, ma lui spinge verso il basso con il sovrano e lei si costringe ancora. "Rilassati" le dice senza intoppi, fermandosi davanti alla scrivania. Il sovrano trascina di nuovo verso l'alto, finché non si riposa tra le scapole.

"Si sentirà bene." Solleva la mano e lei nasconde il viso nell'incavo del braccio proprio mentre il piatto del sovrano le colpisce il culo. Punge e lei sussurra, i fianchi inconsciamente sussultano per il dolore. "Oh", aggiunge all'improvviso, "e non ti è permesso urlare." Solleva di nuovo il righello e il successivo schiaffo si collega duro. Briana ansima per la sensazione acuta che si allarga sul suo sedere, e acuisce i formicolio che l'impatto lascia sulla sua scia. Ora lo capisce, pensa, mentre si prepara per un altro sciopero; la ciglia fa male, ma l'ustione che lascia alle spalle è fottutamente fantastica.

La colpisce ancora, e ancora, e ancora, colpendo diverse sezioni della sua schiena, del suo culo, delle sue cosce, della parte posteriore delle sue ginocchia. Perde il conto a venti e poi perde ogni parvenza di pensiero coerente. Il suo mondo scava un tunnel fino a quando l'unica cosa al suo interno è il tocco del bastone, il fuoco sulla sua pelle e il timbro rilassante della voce del signor Smith mentre la lava come un balsamo fresco. Il sovrano le colpisce il culo e lei si contorce e geme nell'incavo del braccio.

Il suono scricchiolante è così forte, come colpire in un luogo silenzioso, e ad ogni colpo il dolore peggiora, il piacere aumenta in una certa regola empirica. Whack! I suoi occhi ruotano verso la parte posteriore della sua testa mentre la sua schiena si allarga per il dolore, lo sciopero che ha appena ricevuto più duramente. Scuote in cima alla scrivania, il corpo che si contrae per il dolore e il piacere e la combinazione travolgente di entrambe queste sensazioni rende difficile pensare.

Non sa se vuole che il signor Smith la colpisca di nuovo o meno, non sa se potrebbe prendere un'altra sferzata anche se lo facesse. È troppo presa dalla foschia della sensazione e dal suo stesso tumulto interiore per capire che il signor Smith si è allontanato dal suo fianco per sistemarsi tra le sue gambe. Non se ne accorge finché non sente la punta del righello scivolare giù tra le sue guance e spingere il tumulo che giace sotto. "Girati", dice. Agisce d'istinto.

È come se il suo corpo fosse sul pilota automatico, pronto a muoversi solo quando il signor Smith dà un comando. Si rammarica di quanto controllo abbia su di lei un momento dopo quando la sua schiena colpisce la superficie della scrivania e la sua pelle brucia. Lei urla un po ', pensa, ma riesce a malapena a distinguere il suono del suo cuore, il suo respiro, il rumore impetuoso nella sua testa.

Quando il dolore si attenua a qualcosa di quasi sopportabile, si rende conto che sta piagnucolando e il signor Smith sta accarezzando il suo ventre più a suo agio, la voce che rimbomba parole di ammirazione e adorazione nei suoi confronti. "Vedere?" le sta dicendo: "Hai solo bisogno di un momento per adattarti. Adesso è quasi tutto meglio, no? Forse ti senti anche un po 'bene?" Briana si ritrova ad annuire. Ha ragione, pensa, facendo attenzione a non spostarsi troppo. Sta iniziando a sentirsi un po 'bene.

Ignora in modo vago l'idea che si forma nella sua testa che si senta bene solo perché il signor Smith dice che dovrebbe. Non vuole riconoscere che potrebbe avere così tanto potere su di lei. "Eccellente", dice. Briana registra lentamente una pressione tra le gambe. Alza lo sguardo, lentamente, con attenzione, e vede lì il sovrano, dandole una gomitata.

Sibila di paura, facendo scattare la mente in tutti i modi in cui può ferirla lì. Il signor Smith le sorride. "Non sembra così terrorizzata, signorina Dawson. Cosa pensi che ti farò qui?" Spinge il sovrano contro di lei.

"Colpirti con esso?" Lo tocca dolcemente contro il suo sesso aperto, facendola saltare e tremare. "Ti accarezzi con questo?" Infila il sovrano nelle sue pieghe e lo trascina su e giù, su e giù, suscitando scintille di piacere tra le sue gambe. La durezza, la consistenza, è meravigliosa contro il suo clitoride, e Briana si ritrova ad aprirsi un po 'di più.

"Fottiti con esso?" lui continua. Ci vuole un po 'di tempo prima che il suo significato affondi, ma quando lo fa Briana si blocca e cerca di spostare i fianchi. Il signor Smith fa una smorfia e allarga di nuovo le gambe, stringendole una mano attorno alla coscia per tenerla ferma. Sente la punta del sovrano contro il suo buco e si rompe in rinnovati tremori. "Per favore", lei raspa.

"Don" Il sovrano scivola dentro e lei geme. Il signor Smith la spinge dentro di lei, centimetro per centimetro per centimetro, fino a quando non riesce più a farlo. Geme per il dolore e il disagio, i fianchi si piegano, cercando di far uscire l'oggetto invasore. Non sta affatto bene, i bordi affilati la colpiscono e la fanno quasi male, e lei la vuole fuori.

"Motivo" Comincia a fotterla e lei ansima forte, le mani che formano i pugni ai lati. Si avvia lentamente, trascinando il righello verso l'esterno, quindi verso l'interno, in uno scivolo piacevole. Non ci vuole molto prima che la sua mano si acceleri e il sovrano inizi a spingerla dentro e fuori rapidamente. È terribile, terribile, e lei farebbe qualsiasi cosa per toglierselo, qualsiasi cosa Qualcosa preme contro il suo clitoride e lei si mette così male che quasi lo butta via. Si sforza di alzarsi sui gomiti, ignorando il modo in cui la sua schiena protesta per il movimento, e spalanca gli occhi quando vede le mani del signor Smith tra le sue gambe.

Non la sta guardando, gli occhi sembrano incollati al suo compito da svolgere. Prende il clitoride tra le dita e inizia a rotolarlo in circoli acuti e Briana cade all'indietro e piange. Oddio, sì, sì, sì, lei canta interiormente, il piacere la investe di onde elettriche. La sta toccando lì, finalmente, finalmente, e lei può quasi ignorare il sovrano che spinge dentro di lei per il modo in cui sta lavorando abilmente il suo clitoride.

Lei geme ad alta voce quando imposta un ritmo, sfregandolo avanti e indietro sotto le dita scivolose. Sente il suo orgasmo avvicinarsi e lei gli spinge la mano, alla disperata ricerca di maggiore attrito, più movimento, più tutto, ed emette un singhiozzo di trionfo quando arriva oh dio, sì! sulle sue dita. Tutto il suo corpo si solleva dal potere di esso e il gemito che emette è così forte che l'eco che riverbera nella stanza indugia per anni. L'oscurità si contorce negli angoli della sua visione e pensa che sta per svenire.

Il piacere dura a lungo. Più a lungo di qualsiasi orgasmo abbia mai avuto prima. Le dita del signor Smith non cedono, tuttavia, e alla fine inizia a passare a un disagio estremo. Cerca di chiudere le gambe e di voltarsi, ma il signor Smith non glielo permette.

Lui tira fuori il righello da lei e lo lascia cadere sul pavimento, si fa avanti e usa una mano per allargarla. L'altra mano si sta ancora muovendo contro la sua figa, le dita che tremolano e si sfregano il clitoride troppo sensibile. Briana cerca di allontanarsi di nuovo, ma ancora una volta Mr. Smith rifiuta di abbandonare. Grida per la sovrastimolazione e può sentire le lacrime scorrere sul viso mentre continua a toccarla.

E poi la sua mano scompare e lei emette un singhiozzo di sollievo. Comincia a chiudere le gambe, anche l'aria troppo contro il suo sesso aperto, solo per farli fare leva sulle dita aperte. In un batter d'occhio la testa del signor Smith si sta abbassando e la sua bocca si sta sistemando tra le sue cosce. Lei urla quando la sua lingua colpisce il suo clitoride prima di aggrapparsi con le sue labbra e denti.

Cerca disperatamente di allontanarsi ma gli fa solo raddoppiare i suoi sforzi, succhiando e lambendo più forte di quanto riesca a sopportare. È bello e terribile e Briana si sente come se stesse per scoppiare dalle cuciture. Viene di nuovo, in modo esplosivo, e grida il nome del signor Smith mentre il suo climax schizza contro la sua faccia. Non si arrende.

Si sveglia e piange, si scuote i fianchi, si agita da un lato all'altro, ma non riesce a toglierlo. Spinge solo tre dita dentro di lei e la fa sentire come se stesse andando in pezzi. Mentre la sua lingua e le sue labbra succhiano e le lambiscono il clitoride infiammato, le sue dita la scopano, ruotando e dondolando e biforcandosi e allargandosi dentro di lei fino a quando non è dolorante e dolorante e sembra così bello che vuole svenire. Il suo prossimo orgasmo arriva ancora più veloce e la fa scoppiare in lacrime.

Ogni centimetro della sua pelle è sensibile e ronza di piacere e persino l'aria fresca della stanza sulla sua pelle la sta facendo disfare. Il signor Smith si ritira dopo un minuto angosciante, con il viso luccicante di sudore e sborra, e lei osserva, sentendosi completamente distrutta, mentre si pulisce con la manica della camicia e inizia a slacciarsi la cintura. I momenti tra lui che scivolano fuori dai pantaloni ed entrano in lei sono un po 'confusi.

La sua mente è un disastro, diventa incapace di pensare, ed è solo vagamente consapevole di qualsiasi presenza a parte la sua finché non lo sente muoversi dentro di lei, caldo, largo e nudo. La trascina fino al bordo della scrivania e lei ignora il dolore alla schiena mentre scivola verso di lui. Allarga le gambe, le avvolge attorno alla vita e lui le afferra le cosce e le scopa, alternando ritmi, velocità e angolazioni variabili, fino a quando non è un guaito lamentoso.

Il signor Smith sta emettendo i suoni più deliziosi da sopra di lei, questi morbidi grugniti di piacere che vanno direttamente alla sua fica. Il piacere si trascina avanti e avanti, bruciante e violento, raggiungendo un picco sempre più alto mentre le sue spinte cambiano e accelerano. Le sta stringendo le cosce così forte che è sicura che stia male, ma non può davvero prendersene cura. Non riesco davvero a sentirlo, neanche. È come se la sua mente si fosse scollegata da tutto ciò che non è la sua figa ed è gloriosa.

Sig. Smith sussulta mentre viene, sparando in lei e riempiendola. Ogni volta che la penetra sembra lo sperma dentro le sue corporazioni, e ogni volta che si ritira le si riversa da lei, scendendo dalle sue cosce e dal culo, raggruppandosi sulla scrivania. Raggiunge nuovamente l'apice, ma questa volta è più morbido, più sopportabile. Lei trema solo per un momento o due e poi si rilassa, il corpo che si accascia sulla scrivania, senza ossa.

È così stanca che probabilmente può addormentarsi proprio ora, proprio così. Pensa che deve averlo, perché la prossima volta è a conoscenza di qualcosa che sia completamente vestito e non ci sono punti bagnati di cui parlare. Si alza lentamente in piedi, sussultando e grugnendo al modo in cui i suoi muscoli si tirano e la pelle si distende a disagio. Fa male dappertutto ed è il migliore e il peggio che abbia mai provato in vita sua.

Il signor Smith sta infilando i fogli nella sua valigetta e la fa scattare quando finalmente riesce a scivolare giù dalla scrivania. Le sue ginocchia si piegano quando tenta di alzarsi e deve aggrapparsi al bordo solo per rimanere in posizione verticale. Quando finalmente la guarda la sua espressione è insipida come sempre. "La tua assistenza questa sera è apprezzata", le dice dolcemente.

Si raddrizza la cravatta e solleva la valigetta. Con un cenno rispettoso continua, "Buona notte, signorina Dawson. Ci vediamo domani in classe." E poi esce dalla porta senza guardare indietro. Le porte si chiudono alle sue spalle e Briana la fissa per un lungo momento prima che si lasci andare sulla scrivania e inizi a ridere. È rumoroso ed isterico ed è brutto, e ad un certo punto ci sono persino lacrime.

Ride perché rifiuta di ammettere che potrebbe essere qualcos'altro per molto tempo prima di lottare in piedi, afferrare la borsa e scivolare fuori. È completamente buio quando esce di casa, il cielo è quasi nero tranne che per la brillante dispersione di stelle e il bagliore della luna. Quando controlla il suo telefono si rende conto che sono poco più di dieci. Spera che i suoi genitori non siano a casa. Le sue gambe vacillano e minacciano di crollare e il materiale della camicia le tira dolorosamente la schiena ad ogni passo che fa, ma riesce.

Lascia la scuola, cammina per gli otto isolati che le servono per tornare a casa e inciampa dentro. Le luci sono ancora spente e non ci sono scarpe alla porta, a indicare che nessuno dei suoi genitori è ancora a casa. Lascia cadere la borsa nell'atrio e quasi striscia sopra e nella sua camera da letto, cadendo sul letto con indumenti, scarpe e tutto lo stomaco. Rimane lì a lungo, a lungo, pensando a ogni dettaglio della serata e lottando per respirare.

Sembra che il suo intero corpo sia pieno di lividi, come se la sua schiena potesse effettivamente essere piena di lividi sanguinanti. Le fa male il petto (il cuore). Pensa al modo in cui il signor Smith ha sussurrato il suo nome (mai prima) e al modo in cui ha calmato le sue ferite (quelle che le ha inflitto), e tutto il piacere che le ha dato (e così tanto dolore). Pensa alle affezioni che la chiamava, agli sguardi morbidi che le aveva dato, l'eccitazione per lei che gli aveva oscurato gli occhi.

Pensa al modo in cui aveva detto addio, come se avessero passato ore a segnare i fogli insieme invece di impegnarsi in infiniti preliminari e fottuti, e lo sguardo sul suo viso, come se non avesse nemmeno importanza, come se non fosse accaduto nulla di importante tra loro affatto. Lei pensa e si pente. Per tutto il permesso che ha dato, si sente ancora usata. Scartato, ora che ha finito con lei.

Si aspettava qualcosa di più. Forse non fiori e dichiarazioni d'amore, ma un bacio persistente addio, un sorriso dolce, uno scintillio nei suoi occhi. Una promessa della prossima volta.

Non quel freddo licenziamento, quella frettolosa partenza, quell'osservazione distratta come se gli avesse fatto un ottimo servizio al quale lui apprezzava. In tutte le sue fantasie, le cose non erano mai finite così. Ancora una volta, è presa tra il ridere dell'intera situazione e la sua stessa ingenuità, o piangere per l'ingiustizia.

Mai più, pensa al nodo alla gola. I suoi occhi bruciano, ma lei rifiuta di piangere. Non di nuovo. Non per lui. Mai più.

Briana deglutisce pesantemente e fatica a mettersi sotto le lenzuola. Si toglie le scarpe, ignora le mutande umide e gli abiti spiegazzati e chiude gli occhi. Non sa come riesce a gestirla con i suoi pensieri travagliati, il cuore dolorante e il corpo malconcio, ma alla fine si addormenta.

Lei non sogna. La fine..

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