Ghiaccio

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Stalingrado, 25 dicembre, 194 L'inverno copre ogni cosa, trasformando il paesaggio in modo bizzarro. Se guardi attentamente, puoi distinguere le forme sotto la brina e la neve. Bruciatori di carri armati e pile di mattoni e acciaio che un tempo erano edifici gettavano sul campo di battaglia ghiacciato che un tempo ospitava oltre 400.000 uomini, donne e bambini russi. Ora i cadaveri sono più numerosi dei vivi.

Puoi vederli anche loro, gli arti congelati che si protendono da sotto la serenità dei fiocchi di neve appena caduti. Il ghiaccio si attacca a loro, trasformandoli in un paesaggio di bellezza cristallina che è tanto più orribile. Tutto ciò che vedo attraverso lo scopo del mio fucile mentre scruto il relitto alla ricerca di segni di vita in modo che possa anche spegnerlo, aggiungendo al conteggio del corpo.

Ad oggi ho registrato ventuno uccisioni confermate e senza aiuto. Oggi spero per il mio ventiduesimo. Deve essere presto. Sento il freddo infiltrarsi nella mia uniforme e nei guanti, un segno sicuro che anche il mio fucile sta cominciando a sentire gli effetti.

Presto diventerà inaffidabile e sarò costretto a ritirarmi per la giornata. Individuo movimento. Finalmente.

Con gli occhi puntati sul mirino del fucile, mi avvicinai a quello che era un panificio, aspettando pazientemente di vedere se era più di un lembo di stoffa che fluttuava nel vento. Ancora. Sorrido freddamente, il mio istinto mi dice che c'è un cuore che batte nascosto da qualche parte nella dispersione di macerie che segna l'edificio. Abbastanza sicuro, ne ricavo una forma, ben mimetizzata in bianco e grigio.

Un soldato russo Con un occhio praticato, applico il mirino sul punto in cui percepisco la sua testa, il mio dito si stringe quasi impercettibilmente sul grilletto mentre mi costringo a fare un respiro profondo e mantengo perfettamente fermo… In quel battito del cuore, la forma si trasforma e posso distinguere una faccia. Una donna Da dove giaccio, nascosto nell'ombra di una fabbrica distrutta, mi fermo a riflettere. L'esercito russo aveva gonfiato le sue fila con chiunque potesse tenere una pistola.

Ogni uomo, donna e persino bambini combattevano e morivano in difesa di questa città già morta, trattenendoci qui durante i mesi estivi e autunnali fino a quando finalmente l'inverno aveva raggiunto e unito anche loro, abbattendo come molti dei miei compagni le loro pallottole e conchiglie. Anche se avevo perso da molto tempo la capacità di simpatia per l'odiato nemico della Patria, ancora, di uccidere una donna colpita dall'uomo che ero stato prima che avessimo invaso questo paese di infinita miseria e steppe gelate. Con attenzione, guardo, incapace di distinguere da questa distanza se fosse giovane o vecchia, fiera del viso o brutta come il paesaggio. Era passato molto tempo da quando ero rimasto con mia moglie, Elsa. Due anni, per essere precisi, anche in un giorno di Natale, un fuoco che riscalda la nostra accogliente piccola casa, le nostre giovani figlie che dormono ancora sotto il materasso in piuma d'oca che hanno condiviso.

Avevamo fatto l'amore disperatamente, sapendo che sarebbe stata l'ultima volta. Avevo già ricevuto i miei ordini di marcia. Oh, Dio, quanto desidero tenerla tra le mie braccia ancora una volta e sentire il suo bacio.

Lasciai che la mia faccia si rilassasse in un sorriso, le mie labbra screpolate e screpolate mi ricordavano che era passato molto tempo da quando lasciavo che qualche emozione suonasse su di loro. Per fare l'amore con lei sotto un sole estivo, il cielo senza nuvole e il blu sopra di noi. L'immagine di un prato mi viene in mente.

Spiumando margherite e mettendole nella sua treccia bionda mentre ridacchia come la giovane donna di cui mi ero innamorato. Era stata la figlia di un contadino mentre ero un macellaio. Una volta un macellaio, sempre un macellaio, solo ora sono un macellaio di uomini.

Un assassino dal cuore freddo. Il mio sorriso evapora. Con l'immagine della mia più cara Elsa che sbiadisce, restituisco la mia concentrazione ancora una volta sul mio obiettivo. Lei, o meglio, non è più umana. È semplicemente un altro ostacolo che mi separa dal mio amato.

Uno che intendo rimuovere. Fino a quando non svuoteremo questa città di parassiti, sarò intrappolato qui. Sembra già l'eternità.

Ancora una volta sento il mio dito stringere il grilletto e tuttavia, qualcosa mi placa. Osservo attentamente il mio obiettivo, osservando mentre lei allunga una mano verso il taschino del suo cappotto grigio-bianco e rimuove quello che posso solo immaginare è una fotografia. Da questa distanza è difficile dirlo.

Ancora una volta vado sull'istinto. Guardo mentre lei preme le sue labbra su di esso, grata che non riesco a vedere i suoi occhi, solo indovinando l'emozione dentro di loro. Un desiderio grande come il mio, forse, o un dolore ancora più grande per un marito o un amante ucciso. Ripenso ad Elsa, ricordando la mia fotografia in uniforme appoggiata sul camino. Mi chiedo se potrebbe anche ora guardarla, cullarla tra le sue mani, le lacrime agli occhi mentre lei lo bacia, chiedendosi se sono ancora vivo in questo giorno di Natale, un'eternità lontana.

Premendo le mie labbra insieme, rilasso il dito e lascio intrappolare la canna del mio fucile. Guardando verso il cielo, noto per la prima volta che i ghiaccioli si aggrappano alle gronde frantumate sopra il mio nascondiglio come ornamenti luccicanti. Era Natale, dopo tutto.

Lascia che questo sia il mio regalo per la donna che mi ha ricordato la mia Elsa. Per la prima volta da mesi sento il calore penetrarmi nella carne e nelle ossa….

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