Ho perso il conto di tutti gli ordini che ho ringhiato. E quanti lividi ho curato e guardato fiorire. Quante grida fermarsi, o non smettere di averlo sentito? Uguale al numero di punti passati in un telaio. Sono molto richiesto Da alcuni, sono adorato.
Sono al comando. Da alcuni, sono detestato. Qual è la sorgente del mio lamento? Cos'altro, una ragazza. Ma non solo una ragazza.
No. Lei è diversa. Fino al suo profumo. Il solo pensiero di lei mi fa sobbalzare la mente.
Lei flirta. Lei è timida. Lei balla sotto la pioggia. Si offre, poi gira casualmente fuori dalla portata. "Appartengo alla tua corda, mi dolgo per il tuo dolce dolore." Forse, è tutto solo un modo di dire.
È ben consapevole delle ferite che infligge. Ognuno freddo, calcolato, consegnato con facilità e competenza. Poi piange per la generosità della crudeltà che infligge. "Mi dispiace, dolce signore." Le sue bugie sono la mia malattia.
Un po 'annoiato…
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